ELOGIO DE LA POESÍA

HOMENAJE A ERNESTO GOLDAR

2011-07-18T14:45:00.000-07:00

QUERIDOS AMIGOS

Con profunda tristeza recibo la noticia del fallecimiento de Ernesto Goldar,ensayista, poeta, docente universitario, gran amigo al que tuve el privilegio de conocer hace ya más de treinta años. Nos conocimos en SADE, en ocasión de un curso de Ensayo, que él dictaba por entonces.
¿Qué decir frente al enorme vacío que nos deja su partida?
Recordaremos siempre su figura carismática, la obra prolífica, testimonio de un pensamiento brillante, sin concesiones, y de su gran pasión por la literatura y la política. Lo cierto es que la palabra suele ser inhábil para expresar el dolor frente a pérdida tan irreparable.

Es por ello, querido Ernesto, que dedico este espacio, como un modesto tributo a tu obra poética.

RAIGAMBRE NOCTURNA

Habita mi ciudad porque la ve

con ojos ciudadanos;

existe en mi ciudad

porque tiene sentimientos

de ola fugitiva,
de ligereza en la existencia,
un ocurrir, el equilibrio amenazado siempre.
Descubre mi ciudad y su decoración de nervios

excitables,

de ritmos y estilos versátiles,

las impresiones súbitas y agudas y efímeras.

Compite en mi ciudad de sensoriales experiencias,

de paisajes,

de predominio del momento,

las cosas disueltas y firmemente trabadas

en una metamorfosis.

ALGUIEN PIDE SILENCIO

Llegó a la cumbre alta de las populares reverencias,

al bronce, al mito, la pinta y la sonrisa,

un nacimiento que da para polémica

y una vieja que acompañó a la Chacarita.

Se le dieron todas, pero Cadícamo y Cobián

baten la justa: la vida perdurable

son los aplausos tauras

que escuchó en un boliche

cuando cantaba

su primer canción.

ESCUCHAR ACONTECE

El poeta no es en nada un escribiente,
quiero decir,

no usa las palabras que hablan y se escriben,

y las palabras gastan.

Nombra el poeta, y el sentimiento escucha

que dentro de sí mismo se devela,

no es dueño de palabras,

y menos las dispone para poner la voluntad.

El poeta origina, vuelvo a decir,

obedece,

a la palabra oye,

la dice con la boca cerrada

y le devuelve la retenida dulzura de su corazón.

POEMAS DE ERNESTO GOLDAR
DEDICADOS A ELISA DEJISTANI

VIMOS DE NUEVO

Ella murmura algo,
ella murmura un oh o un no,
como si nadie lo hubiera dicho,
como si viniera de ninguna parte,
como si no estuviese allí,
como si de mirar tan fijo
sus ojos se hubiesen quedado
impresos en los míos,
como ocurre con el sol
cuando uno cierra los ojos
y el sol ya no está.

LA ENDECHA

Esa mañana era un día gris,

aunque no un año gris.

Esa mañana, en realidad,

el mismo tiempo

no había sido gris desde aquel amanecer,

seis años atrás,

como si el gris entonase una elegía

por aquella a quien se debe

(y se debe siempre)

el derecho y el privilegio

de extrañarla, sin otra preocupación

SÍNTESIS BIOGRÁFICA
ERNESTO GOLDAR,

Nacido en Buenos Aires y arquetípico transeúnte de esa ciudad,periodista y docente universitario.
Reconocido ensayista, se le deben más de veinte libros dedicados a puntos dehistoria política, de sociología y de conexiones literarias de esos temas. Por mucho tiempo apenas si se difundió su obra poética, de la que dan cuenta hasta el presente sólo tres títulos: Feria de San Telmo, de 1977, Instinto de conversación, aparecido tres años más tarde y En voz desmayada y baja, de 2008. Sin embargo, en los años últimos el reconocimiento a su condición de poeta se ha ido afianzando y hoy se lo considera uno de los más representativos de la poesía argentina actual, dentro de una línea de ternura descriptiva y reflexiva, estrechamente adherida a perspectivas existencialistas, y que procura volcar lucidez sobre sus desencantos, limitaciones, pérdidas e incoercible ansia de pervivencia.

ESPACIO PARA INVITACIONES/GACETILLAS JUNIO/JULIO 2011

2011-06-12T17:07:00.000-07:00

Miércoles 13 de julio 18hs
Centro Cultural Recoleta
Junín 1930 CeDIP 1er Piso .C.A. B.A

Marcha Poética
Coordinación
Norberto Barleand

Mis Poetas Contemporáneos
Video Poemas
Gustavo Tisocco
Convoca

Mesas de Lectura

María Chapp- Diana Poblet
Graciela Bucci- Adriana Maggio-
Elisabet Cincotta- Lidia Carrizo
Graciela Wencelblat- Andrea Álvarez
Teresa Vaccaro- David Sorbille-
Miguel Madrid- Paulina Juszko
Alba Estrella-Claudia Ainchil-
Mariano Shifman- Jorge Figueroa-
Ignacio Giancaspro -Alicia Cora Fernández
Silvia Rodriguez Ares

CIERRE

Luis Benítez- Elena Cabrejas

ESPACIO DE LOS POETAS INVITADOS JUNIO/JULIO 2011

2011-06-06T19:38:00.000-07:00

MI SENTIDO HOMENAJE PARA LA QUERIDA AMIGA POETA

SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS

Un modo de recordar tu poesía, esa sonrisa amable, la ternura de tu mirada y tu apreciada amistad

POEMA DE SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS

TRADUCCIÓN AL ITALIANO DE ELISA DEJISTANI

NOTO, CIUDAD DE SIRACUSA
VERSIÓN 2

Con la luna nueva llegué a Siracusa.

Algunas llamas lamían y humeaban a lo lejos.

Me recibieron los siglos,

aquellos de Safo y mis ancestros.

En Noto basta nombrar tamarindos,

para penetrar la intimidad de sus semillas.

¿Y los templos?

Parecen flotar como enormes veleros,

sus columnas corintias,

sus mármoles tensos.

El paisaje acapara los ocres,

busco el rojo del horizonte,

para despertar del sueño.

Cuando el invierno llega,

la noche nos esconde.

Cerrada a toda luz,

la arena de la luna,

fúnebre, quieta,

Alzo mi cara

hacia el espacio suspendido,

mi sueño se ensancha en esas sombras.

NOTO, Città di Siracusa
Versione 2 In Italiano

Con la luna nova arrivai a Siracusa.

Qualche fiamme leccavano e fumavano da lontano
Mi hanno accolto i secoli,

quelli di Saffo e i miei antenati.

A Noto basta nominare tamarindi,

per penetrare l’intimità dei suoi semi.

E I tempi?

Sembrano galleggiare come enormi velieri,

le sue colonne corinzie,

I suoi marmi tesi.

Il paesaggio accaparra le ocra,

cerco il rosso dell’ orizzonte,

per risvegliare dal sogno.

Quando l’ inverno arriva,

la notte ci nasconde.

Chiusa a tutta luce,

la sabbia della luna,

funebre, quieta,

Inalzo mio volto

verso lo spazio sospeso,

il mio sogno si allarga in quelle ombre.

ESPACIO DE LOS POETAS INVITADOS MAYO/JUNIO 2011

2011-05-23T11:17:00.000-07:00

POEMAS DE SILVIA LONG-OHNI

LOCO

Loco de azar y loco de tinieblas
mi corazón se muere en el incendio
de lo que fue aventado por locura,
semejanzas inútiles, abismos
del yo conmigo yo desorientado.

Un ala tengo atónita y desnuda,
un ala que no impera,
insuficiente,
aquello que se muere sin consuelo,
la palabra cerrada, rota, muda,
el último eslabón,
la cruz partida
y el mundo cruel que me define hombre.

PAZZO

Pazzo per sorte e pazzo di tenebre
il mio cuore muore nell’incendio
di quello che fu gettato per pazzia,
Somiglianze inutili, abissi
Dell’io con me io disorientato.

Un’ala ho attonita e nuda,
Un’ ala che non impera,
insufficiente,
quello che muore senza consolazione,
la parola chiusa, rotta, muta,
l’ultimo anello della catena,
la croce divisa
e il mondo crudele che mi definisce uomo.

Traducción: Silvia Favaretto

(del libro “Sil – Vías Poéticas” Long-Ohni / Favaretto edición bilingüe)

DEUS IN NOBIS

Hacen falta más locos.
Molinos hay bastantes.

En el margen de luz va la poesía
y a filo en la penumbra se desliza
buscando a dios, quién sabe
mientras mueren contigo los destellos
y el viento pasa roído por la vida.

Breves palabras como breves sueños
y el querer seguir siendo,
perseverar, acaso, en lo imposible,
huir del arte de arte*
y encontrar en la hierba
o en la espesa penumbra
el oro necesario para darse a la muerte.

Sembrar sin la esperanza de ninguna cosecha
y que sean los cuerdos los que talen
el árbol de la poma que has sembrado
y que el fruto mitigue tal horror al vacío.

Precioso el riesgo del que en la nada espera
la voz de dios, posada en la palabra,
del que batalla en sueños por la luz que se escapa,
del que despliega velas frente al mar tormentoso,
de aquel que se arrodilla consigo en el desierto.

Vaya con la agonía por la vida
quien no quiera morir completamente;
vaya con su monólogo en la alforja
por cada mar, camino,
ensoñación, vigilia.
Bien sé que cada noche es oportuna
para velar las armas,
nuestras propias costillas
y el puñado de alma que acaso nos habita.
--
* Palabras de Miguel de Unamuno

DEUS IN NOBIS

Fazem falta mais loucos.
Moinhos há bastantes.

Na margem de luz vai a poesia
E a fio na penumbra se desliza
buscando a deus, quem sabe
enquanto morrem contigo as faíscas
e o vento passa roído pela vida.

Breves palavras como breves sonhos
e o querer seguir sendo,
perseverar, acaso, no impossível,
fugir da arte de arte*
e encontrar na relva
ou na espessa penumbra
o ouro necessário para se dar à morte.
Semear sem a esperança de nenhuma colheita
e que sejam os lúcidos os que abatem
a árvore do pomo que semeaste
e que o fruto suavize tal horror ao vazio.

Precioso o risco do que no nada espera
a voz de deus, pousada na palavra,
do que batalha em sonhos pela luz que escapa,
do que desprega velas frente ao mar tormentoso,
daquele que se ajoelha consigo no deserto .

Que vá com a agonia pela vida
quem não queira morrer completamente;
que vá com seu monólogo no alforje
por cada mar, caminho,
sonhação, vigília.
Bem sei que cada noite é oportuna
para velar as armas,
nossas próprias costelas

e o punhado de alma que acaso nos habita.
--
* Palavras de Miguel de Unamuno

Traducción: Valeria Duque do Santos

GARUA EN BUENOS AIRES

Garúa en Buenos Aires.
Seres tristes que esconden detrás de sus sinónimos,
lo que aspiran a ser y sus mentiras.
Pero es una colmena de pesares lo que abruma los ojos.

Garúa en Buenos Aires con igual sin sentido,
pequeñas gotas de hombres que mueren en la calle
y el asfalto impasible bosteza entre las ruedas
como si fuera un tango que no quiere acallarse,
capricho irrefrenable de murmurar nostalgia.

Garúa en Buenos Aires y no miro
los colgajos de un cielo descendido,
las miradas, las sombras, las huidas,
los pasos singulares que se mezclan
con ese atardecer de sol ausente.

Garúa en Buenos Aires y me temo
que somos un puñado de rehenes.

PARA DECIR SILENCIO

La palabra que truena y quiebra en mil astillas
la cripta del silencio donde locura habita
llena de sensatez y amargo vuelo insomne,
la que sueña el silencio con forma de palabra,
se desbarranca y truena como el grito de un dios
que ha debido callarse y sucumbió a su verbo.

Disparada la voz, se ha vuelto ronco
graznido indescifrable, lengua desencajada
o gemido brutal a la intemperie,
tembloroso gemido de mortales,
llanto de atardecer, suburbio y nubarrones,
plegaria de llovizna, un eco desteñido
en que el crudo silencio sale a la luz, intacto.

Todo lo que se dijo empalidece,
se hace musgo y borrasca
y es de nuevo el silencio.

UN HOMBRE PIENSA EN SU VEJEZ CERCANA

Un hombre piensa en su vejez cercana
y sus pasos calcula cual un equilibrista
sobre el hilo delgado tendido en el vacío,
mas sabe que el destino con su máscara acecha
las cuidadas vigilias que el trayecto le impone.

Sabe que el ser secreto es un recurso
que a la muerte no quita su voluntad de hierro
y sabe aun que el pulso es instrumento
ajeno a su quehacer y a su osadía.

Por eso es que se entrega y se complace
con un vaso de vino y una charla,
con los juegos de azar, con las lecturas
de un Heidegger perdido allá en el tiempo.

Bien sabe que morirse sin apuros
es toda la belleza que promete
la vida que se escurre entre sus manos.

Bioblibiografía

Silvia Long.Ohni “nació -según sus palabras-, vive y espera morir en Buenos Aires”. Licenciada en Historia de las Artes (UBA), estudió medicina y música, ejerció la docencia y vivió la militancia política. Compositora musical, ha sido y es asidua en la publicación de trabajos eruditos. Sus inicios literarios se vinculan a la colaboración cercana con varios grandes escritores y a la obtención de algunos premios relevantes tanto del país como extranjeros, antecedentes que el tiempo ha ido opacando ante el crecimiento de su condición esencial de poeta, acentuado en especial en años recientes pese a lo intenso de su simultánea incursión en otros géneros. Su obra édita –porción pequeña de la de la que circula en el medio virtual– se encuentra en el poemario Acerca (muestra de textos escritos entre 1963 y 1973, aparecido en 2005 y que curiosamente contiene versiones en cinco idiomas); en Hai, un par de centenares de hayku que vio la luz en 2010 y en los poemas en prosa de Antifonario del Grial, de 2011. Aunque reconociblemente es, asimismo, sobre todo poeta en su novela El árbol de las flores amarillas (2002), traducida al portugués y al italiano y teatralizada en esos mismos idiomas, y en el relato simbólico Zwerg, aparecido cuatro años más tarde. En 2008 publicó Faro, colección de aforismos y, antes había editado con la poeta veneciana Silvia Favaretto el audio CD bilingüe VeneziAires MultiVerso. Compiladora de las antologías Pura luz contra la noche, de 2006; en 2010 reunió a diez poetas argentinos contemporáneos y a otros tantos brasileños en la antología igualmente bilingüe Poesía en Tránsito/ Poesia em Trânsito. Traductora destacada ha vertido del portugués al castellano poemas de Aricy Curvello, Valeria Duque dos Santos, Humberto França, Cyl Gallindo, Isolda Marinho y Antonio Miranda, entre otros. Coordinadora del prestigioso café literario Aera, poemas y relatos suyos suelen acompañar las publicaciones bianuales de Gente de Letras.

ESPACIO PARA GACETILLAS INVITACIONES MAYO/JUNIO 2011

2011-05-05T10:40:00.000-07:00

CICLO VOCES, POEMAS Y SILENCIOS
MIERCOLES 18 DE MAYO A LAS 18.30hs.

MESA DE LECTURA A CARGO DE LOS ESCRITORES:

ALBERTO BOCO,
RODRIGO ILLESCAS,
PATRICIA DÍAZ BIALET, ALICIA MÁRQUEZ, MARÍA PAULA MONES RUIZ, ALFREDO PALACIO, GUSTAVO TISOCCO

COORDINADOR:
NORBERTO BARLEAND

En el marco del Programa Cultural en Barrios, Buenos Aires, Capital Mundial del Libro 2011

ESPACIO PARA GACETILLAS/INVITACIONES ABRIL MAYO 2011

2011-04-21T07:27:00.000-07:00

INVITACIÓN FERIA INTERNACIONAL

DEL LIBRO DE BUENOS AIRES 2011

Amigos del Grupo Té con Palabras:

En el acto de apertura del ciclo cultural, el día 26 de abril de 2011, a las 16,30 hs, y en el marco de la 37° Feria Internacional del Libro de Buenos Aires " Una ciudad abierta al mundo de los libros", sala Victoria Ocampo, el programa será el siguiente:

- Disertación a cargo de la Dra. Olga Beatriz Mosert de la Universidad Nacional de San Juan, Facultad de Filosofía Humanidades y Artes, quien se referirá a La poesía de Jorge Leónidas Escudero como expresión de identidad cuyana.
Presentará María del Carmen Suárez.

- Marcha poética de invitados:

1- Enrique Bossero-Lucía Carmona-Alfredo De Cicco-Ernesto Goldar-Ester de Izaguirre
2- Laura Massolo-Antonio Requeni-Osvaldo Rossi-Máximo Simpson-Lidia Vinciguerra
3- Abaria Amalia-Arslanian Lucía-Canseco Edith-Castagnino Marta-Cattaneo Susana
4- D´Onofrio Elba-Dejistani Elisa-Estrella María del Mar-Escorza Nuri- Fernández Sachaos Susana.
5- Ferrari Olga-Fontau Mabel-Glanzmann Cecilia-Licciardi Graciela-Palazzo Conti Teresa
6- Patarca Amanda-Paz Carina-Pizarro Cristina-Sorbille David- Tell July

Coordinación General: Marta de Paris
Conducción de mesas Martha Salas- Graciela Bucci- María Paula Mones Ruiz

HOMENAJES A ESCRITORES Y POETAS ABRIL/MAYO 2011

2011-04-11T13:11:00.000-07:00

A SYRIA POLETTI "IN MEMORIAM"

11 de Abril de 1991 – Hoy se cumple 20 años de la partida de una amiga muy querida: Syria Poletti. Esta gran mujer, que recibió numerosos premios a nivel Nacional e Internacional, había nacido en Pieve di Cadore (Italia) el 10 de febrero de 1919. Fue Novelista y Cuentista: "Línea de fuego", "Extraño oficio" y “Gente conmigo”, de la cual se hizo una película dirigida por Jorge Darnell e interpretada entre otros por: Alberto Argibay, Violeta Antier, Norma Aleandro, Fernanda Mistral, Cipe Lincovsky y Jorge Rivera López. Se destacó por ser autora de grandes obras de Literatura Infantil, como “El rey que prohibió los globos", “El misterio de las valijas verdes” y “Las hadas hacen dedo”, entre otras.

ANTOLOGÍA POÉTICA - INTRODUCCIÓN

2007-12-03T08:33:00.000-08:00

Bienvenidos

Al iniciar esta labor de poner en circulación una muestra de la poesía argentina
contemporánea, hemos contemplado factores heterogéneos; ellos establecen la particularidad de cada poeta y lo fundamental que emerge
de estas voces, diferentes en apariencia, no obstante solidarizadas en lo insondable por el mismo ímpetu, por la misma pasión.
La primera parte de esta antología la dedicamos pues, a poetas con obra y trayectoria importantes, que trascendieron las fronteras de nuestra nación, y sin embargo no todos integran el plantel de los publicitados. Asimismo , en la segunda
etapa se presentan componentes de diversas generaciones, de poetas destacados por su experiencia, aporte valioso al panorama literario nacional y por la difusión de la poesía; y otros, aún en ciernes, como representantes de un futuro prometedor o de un frente inaugural.
Efectivamente la propuesta de este espacio es, en todos los casos, elogiar ese habitar poético del hombre en esta tierra, sin recurrir a clasificaciones, istmos, escuelas, etc. Razón por la cual dejamos en manos de la crítica toda pretensión de análisis estructural o de otra índole

Nos limitamos a exponer la obra de los autores y a ofrecer un lugar de encuentro y de consulta que apunta a la comunicación entre los poetas y su público.

De este modo iniciamos la primera etapa de la Antología, con el poeta Antonio Requeni, le damos la bienvenida y lo recibimos con un fuerte aplauso.

Gracias

BIOGRAFÍA

Antonio Requeni nació en Buenos Aires en 1930. Publicó los libros
de poemas: Luz de Sueño, 1951; Camino de Canciones, 1953 (Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores); El alba en las manos, 1954; La soledad y el canto, 1956; Umbral del horizonte, 1960; Manifestación de bienes, 1965 (Premio del Fondo Nacional de las Artes y de la VI Fiesta de las Letras de Necochea; Inventario, 1974 (Pluma de Plata del PEN Club), Línea de Sombra, 1986 (Primer Premio Municipal de Poesía); Poemas 1951-1991, 1992; Antología poética (1996); El vaso de agua, 1997 (existe una edición digital de este libro: http://www.lodigital.com.ar/) y Poemas italianos, 2003. En 1977, Ediciones CUlturales Argentinas (ECA) publicó Antonio Requeni, selección de sus poemas con estudio preliminar de Ángel Mazzei.
Libros en prosa: Los viajes y los días, crónicas de viaje, 1961 (Premio del FOndo Nacional de las Artes), El Pirata Malapata, cuentos para niños, 1974; y Cronicón de las peñas de Buenos Aires, 1984 (Primer Premio Municipal de ensayo). Es autor también de las antologías González Carbalho, selección y prólogo, 1961; el Libro del padre, selección y prólogo, 1984, y Travesías, conversaciones con Olga Orozco y Gloria Alcorta, 1997.
Además de las distinciones mencionadas, Antonio Requeni obtuvo el Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía, 1984; el Laurel de Plata a la Personalidad del Año, del Rotary Club de Buenos Aires, en 1989; el Premio Konex en dos oportunidades y el Premio Esteban Echeverría de Gente de Letras, en 1990, así como el premio al Mejor Poema Extranjero en el Certamen Internacional de Poesía Sicilia '80, de la Associazione Siciliana per le Lettere e le Arti, Palermo, Italia, en 1980. Ha sido condecorado por el gobierno Italiano con la Orden de Cavallieri Ufficiale. Es miembro de número de la Academia Nacional de Periodismo.

Opciones: Para leer con música pulsar en la tira de You Tube, en la tira lateral derecha.

LA POESÍA

Temblorosa, como una flor desnuda,

te descubrí en la infancia. Simplemente

un susurro, un aroma por la frente,

tu luz en mi palabra ciega y muda.

Como quien ama y con su amor se escuda

de la monotonía de la gente,

conmigo te llevé secretamente,

razón del sueño entre mi fe y mi duda.

Fuiste el misterio y la belleza, todo

lo que en tu nombre amé y hoy es el modo

de una nostalgia que a vivir me ayuda

cuando abro un libro y vuelves, temblorosa

-susurro, aroma, luz, desnuda rosa-,

con Garcilaso, Rilke, Banchs, Cernuda.

PALABRAS PARA EL ÁNGEL DE CECILIA

Ángel, tú que la guardas, yo te pido

que no la dejes un instante sola.

La vida, bien lo sabes, es a veces

un subterfugio, una expiación, un hábito.

Pero ella es inocente,

su edad se mece todavía

entre las flores del almendro

y los compaces mágicos de Mozart.

Yo sé que no soy digno,

que no merezco la infinita gracia

de hablar contigo, Ángel,

ni siquiera en la lengua rumorosa del verso,

pero lo hago por ella que es ahora

lo más cierto de mí, lo único noble

que acaso un día me redima y salve.

Ángel, hazla sensible y dulce,

haz que sus actos no traicionen su alma

y gobierne su amor el equilibrio

que sostiene en la noche las estrellas;

da sentido a su vida, dale fuerzas

para volcarla en los demás; ayúdala

a descifrar el mundo con las armas

de la ternura y el conocimiento.

Ángel, tú que la guardas, yo te pido

lo que no tengo y desearía

poder legarle: un resto de pureza

y de confianza en el milagro.

Porque ella es inocente,

porque ella es tan pequeña que no tiene

sino su propia desnudez, su frágil

modo de estar apenas en la vida.

Yo te lo pido,

no la abandones, Ángel.

VERSOS PARA EL HIJO

Pequeño y asombrado, la realidad tanteas.

De pronto gritas tu hambre y empuñas la cuchara.

Tu instinto en el enigma de vivir se ejercita

y buscas con tu cuerpo lo que yo con el alma.

Tu madre va y regresa con sus cuadernos, cerca

de tu cuna yo leo los versos de un amigo,

mientras tú nos contemplas y sonríes al ángel

que de tu almohada vuela a posarse en mi libro.

Quiero aprender, Fernando, la poesía en tu frente,

porque tuya es la gracia que el poema procura.

Beso en tu rostro un nido de sílabas celestes.

Te acaricio y los dedos se me llenan de música.

Árbol: éste es mi hijo, te pido que le enseñes

a crecer y ser fuerte, a llenarse de pájaros,

a soportar tormentas y a sonreir con flores

aunque la suerte pase junto a él, sin mirarlo.

Un día me iré lejos y no me verá más,

pero por ti mi sangre seguirá navegando,

y por ella un barquito de papel, mi ternura,

ésta que ahora te nombra, simplemente, Fernando.

PIEDRA LIBRE

El padre juega con sus criaturas.

La cara vuelta contra la pared

y el brazo levantado hasta los ojos,

está contando como si llorara.

Y mientras cuenta sus criaturas crecen,

van por el mundo, suben escaleras,

se enamoran o estudian geografía.

Cuando termina de contar, el padre

entra en los cuartos y revisa los muebles.

Apenas ve. ¿Quién apagó las luces?

Su voz, que ha enronquecido, los invita

a dejar de una vez sus escondites.

Y los hijos regresan, jubilosos.

¡Cómo han crecido! Son casi tan altos

como los sueños que en su juventud

solían desvelarlo dulcemente.

¡A contar! ¡A contar! - exclama el padre.

(Los grandes siempre vuelven a ser niños).

Y los hijos se apoyan contra el muro,

hunden la frente entre los brazos. Cuentan.

Y mientras cuentan -once, doce, trece...-

el padre se va haciendo pequeñito.

Cuando terminan de contar lo buscan.

Lo buscan pero el padre no aparece.

Se ha escondido debajo de la tierra.

UN PÁJARO

Podemos llamar Dios al sentido

de la vida, al sentido del mundo

Witgenstein

Desde su frágil pecho un manantial

se abre en cauces de luz por su garganta.

Es el canto de un pájaro que canta

en un parque vacío y otoñal.

No se conmueve nadie. Siempre igual

el sueño de la piedra y de la planta.

Ninguno oye el milagro que levanta

su melodía inútil e inmortal.

En Buenos Aires, la ciudad querida,

flota, y es una gracia inadvertida

la parábola ardiente de esa voz.

¿Es el canto de un pájaro? Quién sabe...

Acaso no es un canto ni hay tal ave.

Quizá nos habla en este instante Dios.

SALA DE ESPERA

Nuestro cuerpo es una sala de espera

donde la muerte se entretiene
leyendo una revista.
Sentada, hojea nuestra alma
(grabados con leyendas neblinosas
y excesivas erratas en el texto).
Extrae luego un lápiz y descifra
las palabras cruzadas. Dobla ahora
ya las últimas páginas. Bosteza.
Cruza las piernas. Fuma un cigarrillo.
Hasta que suena un timbre y se levanta.

PERFECCIÓN DEL INSTANTE

Recostarse en la hierba y ver el cielo

a través del murmullo de los álamos.

Seguir el lento viaje de las nubes.

Sentir mis pulsaciones acordadas

con el eco de muertes que aún persisten

en ser hondos afluentes

del amor en la tierra.

Rendir mi corazón a los aromas.

Acariciar la pulpa del silencio.

Descubrirme habitado

de unas pocas palabras verdaderas

y escribirlas después en el rocío

o en el pecho sereno de algún árbol,

para luego borrarme, perderme para siempre.

TEORÍA DE LA RELATIVIDAD

(A.E.)

Mirado desde atrás parece Dios.

Su blanca, alborotada cabellera,
va de un extremo al otro
de la noche que imita una pizarra.
Cielo rectangular donde dibuja
la ecuación algebraica del misterio.

De su tiza los signos y los números
crecen y se procrean -multiplican-
o se separan con dolor -dividen-
para unirse, quizá, en el infinito.
Luego se asoma al cero de la nada
y de su pozo extrae constelaciones
de ignotas "x" y encendidos múltiplos.

¿Oirá la melodía

que embelleció la noche de Pitágoras?

GERIÁTRICO

Todo está en orden:

las paredes asépticas,

el puntual almanaque,

los exactos latidos del reloj.

Una mujer de blanco les sonríe

mientras ellos deambulan

entre escarchadas toses y jadeos

o miran desfilar mundos extraños

en la pantalla del televisor.

Uno hace un solitario con los naipes.

Otro, con un pañuelo, frota el vidrio

de sus anteojos, lento, ensimismado.

Algunos se dirige

hacia la habitación en donde, a oscuras,

da de comer a sus recuerdos.

Toman el té a las cuatro.

La cena a las siete.

A las ocho se acuestan.

Ella siempre está allí, los acompaña.

A veces les da un beso,

una caricia helada, maternal,

y ellos se quedan quietos,

dormidos como niños.

LOS AROMAS

Acaso más que los colores y la música,

que las palabras del poema,
los aromas alumbran el profundo
corazón del misterio, son el hálito
más dulce de la gracia. Voluptuosos
racimos de glicinas, azahares,
el jazmín niño y la opulenta rosa,
beben los jugos de la tierra y alzan
en sus copas la alquimia
para que los humanos se consuelen
de no encontrar a Dios, de no ser ángeles
en la inmortalidad de la Belleza.
Voces que exhalan o modulan
la síntesis aérea del milagro.
Nardo sensual, sutil dama de noche,
el humilde junquillo y la retama.
Yo era niño y cruzaba entre perfumes
el país del asombro. Todavía
me es dado regresar cuando aproximo
a mi rostro unos pétalos balsámicos
y el alma, venturosa, se aligera
y en un temblor parece evaporarse.

Pura embriaguez del éxtasis. Aromas.

OSCURO FUEGO

¿Quién necesita que yo escriba?

Sin embargo es hermoso

vivir por la belleza, aproximarse

al fuego oscuro en el que arde

la fiesta y el misterio de la vida.

Aunque a nadie le importe.

Brilla en la noche el verso,

bello y desamparado

como un cuerpo desnudo.

ROBERTO SANTORO, poeta

La luz, medrosa, se repliega

y las lágrimas ruedan por los pómulos

de la impotencia y la resignación.

Sólo eres un nombre en una lista.

Pero yo creo en la venganza del poema.

No haya paz en la tumba del verdugo.